Степь

Широкое поле раскинулось до самого горизонта, поросшее сухой, выгоревшей на солнце травой. Ветер лениво гнал по нему волны, но не мог добраться до одинокого бугорка, что возвышался посреди этой равнины, словно забытый всеми остров. На бугорке стояла обычная табуретка — деревянная, с потёртым сиденьем, какие часто встречаются в сельских домах. На табуретке сидел человек в шляпе. Шляпа была широкополая, выцветшая, с лентой когда-то красного, а теперь бурого цвета. Человек сидел неподвижно, глядя куда-то вдаль, туда, где поле сливалось с небом. Его звали Аркадий. Он приехал сюда три дня назад, привёз табуретку на старой телеге, запряжённой такой же старой лошадью, и с тех пор не сходил с неё. Местные жители, изредка проходившие мимо по тракту, недоумённо косились, но не решались заговорить. А Аркадий ждал. Он ждал, когда придут они — те, кто должен был прийти. В кармане его пыльного пиджака лежала мятая бумажка с расчётами. Все расчёты велись в тугриках — местной валюте, которая ходила по всему этому краю. Аркадий знал: если он ошибся хоть на один тугрик, всё пойдёт прахом. Но он проверял свои вычисления сотни раз, и цифры сходились. Оставалось только дождаться. Солнце клонилось к закату, и тень от шляпы удлинялась, падая на выжженную землю. Аркадий поправил поля и тихо произнёс: «Пора». Вдалеке показалась точка. Она росла, превращаясь в повозку, запряжённую парой лошадей. Повозка направлялась прямо к бугорку. Аркадий не двинулся с места. Он лишь глубже надвинул шляпу и приготовился к разговору, который должен был решить всё.